По улице идет Он.
На нем костюм и туфли от знаменитых Кутюрье, над головой огромный черный зонт, в руке красивый кожаный портфель.
Идет - ругая лужи, которые могут навредить его туфлям;
ругая дождь за то, что приходится нести этот здоровенный зонт, вместо того, чтобы свободной рукой почесать себе переносицу; ругая центр города за то, что негде припарковать машину, и до намеченной цели приходится идти пешком; ругая себя за то, что чувствует себя несчастным.
Навстречу Ему идет Она.
Сапожки промокли. Зонт оставлен дома. Прическа уже никуда не годится.
Идет - шлепая по лужам в свое удовольствие.
Она поднимает лицо к небу и радуется каждой капле, упавшей на ее лицо.
С ее волос стекают щекотные струйки воды, и Она смеется.
Она подставляет пустые ладошки под падающие капли и напевает какой-то не замысловатый мотив.
Она чувствует себя счастливой. "Красивый, наверное, счастливый" - думает Она.
"Промокшая, несчастная, сумасшедшая" - думает Он.
Как часто мы ошибаемся, думая друг о друге…
